27 de June Cacofonia
Brasil vence, e com 3 a 0 em Gana.
Uma passarinho, inteiro verde, grande, de uns vinte centímetros. Se mexeu, levemente. Travei imediatamente meus músculos, e com movimentos medidos, tentei alcançar minha câmera na bolsa. Devagar, devagar, olhos fixos no bicho.
Se me aproximasse, ele voaria, mas se tirasse a foto de onde estava, ficaria muito longe (mal se veria toda sua graça). Melhor seria: tirava uma foto de longe, e me aproximaria em seguida.
Estanho foi que ele não se mexeu, e passei a questionar-me se não seria, pateticamente, uma folha. Pé ante pé. Um galhinho, com uma folha sobre ele.
Em muito a situação me lembrou o dia em que confundi minha professora de natação com uma cadeira. Sou míope e nas aulas não usava óculos. Inclusive costumo contar que durante as aulas não ouvia quase nada do que ela me falava, pois grande parte da audição vem da visão da movimentação dos lábios. Mas isso não vem ao caso.
Vem ao caso que eu, míope, ainda por cima usava uns óculos de natação que embaçavam - e embaçava a visão (ou turvava-me a visão, diriam os poetas, escritores renomados e afins). E que eu terminara a série que me fora passada.
Detive-me na borda da piscina, como de costume, esperando que a professora se aproximasse para me passar mais exercícios. Mas ela, que estava se alongando lá mais à frente, demorava em vir. Tinha os braços pendendo para frente, com as mãos encostando nos pés. E por muito tempo me detive assim, a observá-la, esperando…
Quando dei por mim (tirei os óculos), era uma cadeira! Ainda por cima verde, e de plástico, dessas inconfundíveis com um ser humano. Atrás de mim, a professora: “e aí, acabou?”.